Mon pèr' racontez- nous l’ histoire
Qu'vous nous avez dit l'autérfos !
Ah ! d'vous l'dire infants, je m'fais gloire,
Car cha m'rind tout fier d'et' Lillos.
Pou' m'consoler, quand j'ai de l'peine,
Je m'rappelle ch'fai jeu d'condhons.
In raing d'ongnons,
Plachez-vous donc,
Là, près du fu, l’un cont’ l’aut nous s’ten’ rons.
On peut r'sintir un p'tit peu d' gène,
Pour intind' parler d’ Brul’ Mason
Ch'l homm' fameu', arrivan' au monde.
N'a rien fait, rien dit d'étonnant.
Li qui d'vot fair' rire à la ronde,
II a bré comme un aute infant.
Ses parints, brav's gins, mais point riches,
L'ont r'chu comme l' fieu d'un baron ;
D'un cotillon
In gros moll'-ton,
On s'a servi pour li faire un lainn'ron ;
On a topé des viell's quemiches,
Pour immailloter eh' gros poupon. (bis)
Quand Brtil'-blason a v'nu in ache,
On li-a fait queusir un métier.
Quoiqu'i' s' sintot bien du corache,
I' n'a point volu êt' filtier.
Il a fait des tours de physique
Avec des muscad's, des gob'lets...
De l' vir brûler,
Pour in r'tirer
Des biaux rubans, d' l'étoupe d' sin gosier,
Pris d' saisiss'mint, pus d'eun' pratique
Dijot tout bas : Ch'est un sorcier ! (bis)
Pou' l' vir, eun' fos, l' foule étot grande.
Un Tourquennios, d'un air malin,
Li dit : « J' te vas faire ein' demande,
Si t'y réponds te t'ras ben fin.
Te souffles t' soup' pour peu qu'ell' brûle,
Et puis, te souffles dins tes dogts
Quand i' sont frods...
Allons Frainços,
Espliq'-nous cha, t'aras d' quo' boire einn' fos... »
Il a resté sourd comme eun' mule
A cheull' question du Tourquennios. (bis)
Du mém' jour, i' s'a mi' à faire
Des canchons d' su' les Tourquennios.
Mais sans méchanc'té, sans colère.
I' n' pinsot qu'à rire eun' Bonn' fos.
Dins sin vieux jargon, qui nous charme,
A plein' main, il a mis d' l'esprit.
Aimant l'lari,
Il' ont bien ri.
Chés Tourquennios ! Malgré chin qu'on a dit,
I' n' leu-z-a point fait braire eun' larme...
Si fait !... des gross's larmes d' plaisi. (bis)
Pindant trinte an', il a fait rire,
Les p'tits, les grand', et, v'là l' pus fort,
l' n'a point volu qu'on peuch' dire
Qu'i' les avot fait braire à s' mort.
Su' l' point d' faire' sin dernier voyache,
Il invoi' guère un carpintier.
A ch'l ouverier
Il a q'mandé
D' faire s' capott' sans manch's, dins sin guernier.
Quoique à r'gret, ch'l homme a fait s'n ouvrache
Et Brûl'-Mason l' l'a mis d' côté. (bis)
Et l' jour de s'n intierr'mint, tout l' ville
Etot comme in révolution ;
Homm's, femme', infants, plaingnant ch'bon drille,
Etott'nt accourus d'vant s' mason.
Personne n' s'avot mis dins l' tiête
Que ch' mort-là donn'rot tant d' plaisi...
Chés gins surpris,
Pouss'tent des cris !
Tout aussitôt, cangeant d' ton, tout l' moud' rit.
D' vir arriver l' mort pa' l' ferniête,
Pa' c' que l's émontés sont trop p'tits. (bis)
V'là chint ans qu'il' a fini d' 'rire.
Et chaq' jour on in parle incor ;
On lit ses pasquilles qu' j'admire ;
On conserve sin Billet d' mort ;
A Lille et même à Valincienne,
On vot l' portrait de ch'l homme in r'nom .
Si bon chochon,
Si gai, si rond...
J'espèr' qu'eun' rue, un jour, port'ra sin nom .
Si j', devos queusir eune inseinne,
Cha s'rot, pour sûr A BRUL'-MASON
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